Приятная простая мостовая блестит
и судорожно манит нас, добровольцев.

Башни старого города сереют и плывут. Башни
нового города повторяют действия башен
старого, справедливо полагая, что так надо.

Звучит сирена. Потом звучит труба. Горит чей-то дом.
По улице бегут, подобные друидессам, домохозяйки. Но
вот они теряют подобие: мы снимаем очки и видим
бегущие халаты. А тел нет.

На скале, которая нависла, стоят
люди в беретах и рассматривают пейзаж.
На столе лежит патронташ.

Мнимость узоров на стекле. Вот
и зима пришла: готовь все белое.

В окнах синие, как газовые горелки,
горелки телеэкранов. На душе
богато, светло и привольно. Значит,
при воле - хорошая нянька, мама-кошка.

Теперь посмотрите на луну. Дело
не в ней, а в дорожке,
это знает сей-час каждый школьник.

Посмотрите на одуванчика:
он белый, как снег. Значит,
осень жизни сделала из него человека.

Посмотрите на подорожника:
какая у него простодушная рожа.
Это запоминается, следовательно,
это истинно.

Это лето, нет, зима, нет, вечер, нет,
такое утро, как бы вы его не
называли, нет, завтра. Небо
темное, светлое, плоское, выпуклое
и вогнутое.

Вот и истина. Нашлась.

Вот и день - стихотворение о солнцестоянии.
Солнце стоит.
Солнце стоит три копейки.