Мистика! Раз-два!
Пшла, гадина!
Богу богово,
чёрту дерьмо,
мне моё большое
спасибо за
вечер, утро,
завтра, за,
наконец, вечность.
Мир - душе,
пепел камню,
прах в пух,
стрелка к цифре
ноль, она
тут за
двенадцатью
дверьми, за
тридцатью тремя
годами, тюрьма
упала, подобно
дому, который
построил мрак.
Так закалялась
гниль, за
падение стен
поднимаясь в бой
с ножом, одним,
почти незаметным
ножиком, даже
и не столовым, а
так, скальпелем.
Рак. Все ушли на
луг косить
врага. Сатана
не пройдёт, но
бог победит,
ибо красота
спасла вой
в ночи горящий,
сиреной смеющийся,
славно так, как
обычно. Где
твой брат.